Les pieuvres lascives, tentacules entrouvertes, contemplent d'un oeil morne et blasé les appareils photos cosmopolites immortalisant leur déchéance. Canotier presque de paquotille* sur la tête, botte d'agretti acquise à coup de mimes et de chiffres comptés...

Des derniers instants le goût de l'absence, trop puissante pour être soutenue seule encore. Je me plie au blues larmoyant du retour brutal à la vraie vie, au sevrage californien. San Francisco me hante par esquisses : - j'étais un peu en retard à cette...